¿Para qué el sorbete?

Viernes por la noche. Febrero nos trajo a la costa. Dejamos atrás esa aburrida ciudad con sus dos mil metros de altura (y sus copiosas restricciones que, ahora, no vale la pena citar). Por eso, acá, se respira libertad... y el generoso mar pone la suave música de fondo...
–Oe, vamos al pueblo –me dice Sebas.
–¿Para qué quieres ir al pueblo?
–Pa’ mirar el material femenino: ¡Camaná, tierra de talentos!
–Ja, ja, ja –sonrío–. Querrás decir: Camaná, tierra de buenas curvas...
–Sí pe, Giannela Neyra es la mejor exponente, ¿te acuerdas que se le vio todito en Ciudad de M?
–‘ta que estás arriola, Sebas. Mejor corre a la ducha y te me bañas.
–No jodas, pa’ eso está el mar. O ¿crees que he venido a La Punta pa’ bañarme en la ducha? Ja, ja, ni que fuera camanejo.
–Guarda que te escuche un camanejo –le advierto–. Después terminamos gomeados por tu culpa.
–No pasa nada, man –me dice acomodándose el pelo–. Si estás con miki, estás con Dios.

El colectivo nos lleva en cinco minutos al pueblo. La plaza luce atestada de gente. Una mancha desigual y variopinta marca la diferencia: “Son mis patas –me dice Sebas–. Mira sus cacharros: todos están prendidos”. Sí, se nota a la distancia. Tienen los rostros adormecidos, obnubilados... pero ¿con qué?
–¿Qué se han metido? –le pregunto a Sebas.
–Yerbatero p –me dice–. ¿Lo ves al rasta?
–Sí, es el más stone de toditos. Creo que se ha fumado un árbol entero.
–Claro pe, él provee. Le decimos El Tanas: es un pastrulo de puta madre. Si te haces su pata tienes hierba gratis.
–Anda huevón, yo paso.
Nos acercamos a la mancha. Sebas, uno por uno, me los presenta. Me sonríen como estúpidos... y, algunos, parecen estar pensando en otras cosas.
–Ya vengo, voy a dar una vuelta –dice, de un momento a otro, El Tanas.
–Entonces te acompañamos –le anuncia mi amigo Sebas.
–Ya pe, vamos...
Dejamos atrás la plaza. Y caminamos, despacio, hacia un lugar que desconozco.
–¿Tienes? –pregunta Sebas.
–Cicatriz –responde El Tanas–. Pero saquen un trago primero.
Paramos en la esquina. Compramos el ron y la gaseosa.
–Seño –dice Sebas–, ¿me los puede mezclar?
–Ya.
Mientras la señora mezcla, con ayuda de un jarra de plástico verdolaga, el ron con la coca-cola, Sebas cuchichea con El Tanas.
–Ya está –sentencia la señora.
–Gracias, se pasó seño –le dice El Tanas–. Y, porfa, denos un vaso descartable y un sorbete.
–¿Un sorbete? –le pregunto, totalmente confudido–. ¿Para qué el sorbete?
A la señora también le extrañó la rara solicitud de El Tanas pero, a pesar de eso, le entregó un sorbete y un vaso descartable sin demora.
–Mitas mitas –me dice Sebas, sacando su billetera–. El Tanas es mantequilla.
Le cancelamos a la señora. Luego salimos de la tienda y el sorbete rosáceo que lleva El Tanas en una de sus manos me sigue confundiendo.
–Ya, hablen: ¿Pa’ qué quieren el sorbete? –vuelvo a preguntar–. ¿No pensarán que vamos a chupar el trago con sorbete?
–Ja, ja, ja –sonríe abiertamente El Tanas y dibuja esas sonrisas sardónicas que lo dicen todo.
Cuando llegamos a una calle bastante oscura El Tanas se pronuncia:
–Aquí está bien. Sebas ¿tienes DNI?
–Por supuesteishon –y saca diligentemente su documento de identidad mientras El Tanas va desdoblando un pequeño papelito que traía en el bolsillo de su polo.
Termina de abrirlo y echa un polvo blanco sobre el DNI de Sebas: parece tiza molida, Sal de Andrews, sillar licuado.
–¿Es coca? –les pregunto.
–Clarinete –me dice Sebas con la mirada fija en su DNI–. Con este cloro vamos a ser los reyes de la noche.
El Tanas, con su dedo índice va separando, con paciencia, la cocaína... y armando delgadas y uniformes líneas.
–¿Qué haces? –le pregunto, sintiendome el partícipe de un excepcional ritual.
–Estoy armando las rayas, chochera –me dice El Tanas–. Una pa’ cada lado de la ñata.
–Ahora ya sabes pa’ qué era el sorbete –me dice Sebas viendo cómo El Tanas, lentamente, se lo introducía en uno de los orificios de su nariz...

Disparate tan morado como indigestible

(Preludio: como las estoy pasando moradas le voy a dar ese tinte a este enero tan incoloro y traicionero)

***

"Y desde 1760, amos y esclavos, señores y pueblos, señoritos y plebe, en octubre, son iguales por la magia celestina de un simple hábito morado."

Oswaldo Reynoso, EN OCTUBRE NO HAY MILAGROS

En algún remoto día del mes de octubre de un año que ansiosamente nos espera (aquí nomás, a la vuelta de la esquina), un curita colorado, calvo y rollizo invitará a sus adormecidos circunstantes a abrazarse y besarse, o, al menos, a estrecharse cálidamente las manos, utilizando unas consabidas palabras: «La paz esté con vosotros… ¡Hermanos, pueden darse la paz!».En ese mismo instante un tipo 'muy importante' que ocupará la primera fila de esa simpática parroquia tejana, besará la frente de su mujer, cerrará los ojos y le pedirá, a ese Ente Supremo y Omnipresente en el que cree firmemente, algo que se puede resumir en esta breve oración (in English, of course):"Dios, ¡tú que eres tan justo!, ayuda a mis soldados a tomar Bogotá sin contratiempos. Amén."

Sí, muy pronto llegará el día de la invasión a Colombia, y, tal vez, los yanquis del Pentágono decidan que este nuevo e inminente atropello –que le otorgará una estrella más a la archifamosa bandera norteamericana– se denomine «Plan Tormenta Cafetera», o, quizá, «Cacería en el caribe».A pocas cuadras de esa parroquia, en la que Bush acabará de pedir la bendición divina para sus portentosas fuerzas armadas, un joven peruano besará la estampita plastificada del Señor de los Milagros que le regaló su mamá el día que dejó su país, y le rogará a Dios que (¡un día más!) lo proteja de las filudas garras de los implacables sabuesos del despiadado departamento de Inmigraciones: «¡Por favor! No te olvides de mí, Señor de los Milagros…»Él pertenece a esa densa masa de peruanos ilegales que están desparramados a lo largo y ancho del Monstruo… del País de las Oportunidades...

Y, a muchos kilómetros de distancia, la ciudad de Lima nos mostrará una escena patética que, año a año, se repite durante todos los días del décimo mes del año: mujeres famélicas y descalzas, arrastrándose de rodillas por las incontables y maltratadas calles, plazas y jirones de la capital… Muchos hombres corpulentos (y otros no tanto) se malograrán la espalda –y se ¡sentirán satisfacción de hacerlo!, pues, según dicen, es en pago a sus numerosos pecados– soportando con alguno de sus hombros las pesadas y «sagradas» andas del Señor de los Milagros… Esos adoloridos hombres y esas acezantes mujeres que, envueltos en prendas moradas, perseguirán, llorarán detrás de una imagen, y también le implorarán a ese Cristo de Pachacamilla, que no permita que se perpetre esa invasión en el vecino país del norte… Pero el Señor de los Milagros no los oirá, porque nunca lo hizo y jamás lo hará. ¿Será tal vez porque es un fetiche inventado por un azar del destino?

Y, así, acabará otro mes morado… dejando a hombres, mujeres y niños con los pies, las rodillas y los hombros morados, rosáceos, fatalmente inflamados.La raza humana inventó los Derechos Humanos para llegar a saber cuántas veces se podía cagar en ellos; fueron hombres los que fundaron un Fondo Monetario Internacional (FMI) y un Banco Mundial para recordarles a otros hombres lo pobres que eran, y lo sumisos que debían seguir siendo……Fueron los hombres también los que inventaron un Dios, para contener a esas masas de seres pobres, desarrapados y hambrientos… para inventarles un paraíso que los reivindicará después de la muerte… para mantenerlos sumisos, dóciles e idiotizados. ¡Qué cagada!

La cópula libre

Cualquier hombre puede llegar a ser feliz con una mujer,

con tal de que no la ame."

Oscar Wilde

Sí, cada vez que recuerdo ese instante se me eriza la piel: Lituma, luego de retornar a su terruño, quería saber qué fue de su amada Bonifacia; y su amigo Josefino, con tragos de por medio, le espetó la –al menos para mí– insoportable noticia: Se ha hecho puta, hermano. Está en La Casa Verde.

Juro que a mí me dolió más que a Lituma, tanto así que creí no poder soportar lo que vendría de allí en más: solté el libro, me paseé, dando vueltas, por mi habitación y congestioné mi mente con probables desenlaces. Luego de pensar y repensar, lo supe: tenía que continuar con la lectura, porque no quedaba otra... Y, ahora, me permito esta digresión: hay gente que se puede leer La Casa Verde en unas cuantas horas; yo, en cambio, lo hice en casi cinco días... Por cinco días no asistí a la universidad (cosa que, dicho sea de paso, nunca me generó mala conciencia... ese semestre la lectura voraz de novelas me mandó derechito, y con todas mis materias a cuestas, a la famosa y temida subsanación, donde casi todos perecen por haber 'hueveado' durante todo el ciclo).

¡Pobre Lituma! ¿Qué ideas invadirían su cabeza? ¿Acaso algún hombre cuerdo podría soportar eso y persistir en su amor por una mujer que ahora era una hetaira más de La Casa Verde? Estoy seguro que Lituma no hubiera sufrido tanto si, en vez de contar con Los Inconquistables, se hubiera valido de las ideas del gran Varguitas, aquel escritor en ciernes que le explicó a su tía Julia algunas cosas referentes al amor: “Yo le expliqué que el amor no existía, que era una invención de un italiano llamado Petrarca y de los trovadores provenzales. Que eso que las gentes creían un cristalino manar de la emoción, una pura efusión del sentimiento era el deseo instintivo de los gatos en celo disimulado detrás de las palabras bellas y los mitos de la literatura”.

Sí, mi querido Lituma, a veces pienso que él tenía razón y que, por ende, tú no hubieras (mejor dicho, no hubiéramos) sufrido tanto si en esos insufribles instantes, Varguitas, con su aire más pedante nos hubiera abierto aún más la mente: “Soy partidario de lo que llaman el amor libre, pero que, si fuéramos honestos, deberíamos llamar, simplemente, cópula libre.”

Si de honestidad se trata, intento confiar en Wilde pero, en verdad, todavía no puedo... no puedo. Mejor, en vez de pensar en tonterías, sigo el ejemplo del joven estudiante de El ruiseñor y la rosa: saco un gran libro y me pongo a leer...

Posdata: Imperdible, recomendadísima... para no perder, como yo, el tiempo pensado en el amor: EL RUISEÑOR Y LA ROSA, del maestro Oscar Wilde.

http://larioja.7host.com/wilde.htm

Sigan el ejemplo del joven estudiante.

Chela corre por mis venas

Sé de patas (de muy buenos y cercanos patas), que tienen una llamativa fluidez de ideas cuando están borrachos o, en todo caso, cuando están ‘prendidos’; yo, en cambio (y para mi pesar), soy una nulidad total (si es que ya no lo soy cuando estoy ecuánime)... Seguramente por eso me gusta, periódicamente, tirar mis tragos: para ser nulidad plena, para no pensar, para no hilvanar ideas, para volverme más primitivo (entiéndase como menos conflictivo ¿estamos?)...

Y además, en honor a la verdad, sólo fueron nueve chelitas entre 2 puntas (casi nada. O, mejor dicho, ¡nada!).

Cuando ya nos jalábamos del bar, el pata de la mesa de al frente –que parecía haber ingerido el décuplo de la dosis de alcohol que absorbieron este pechito y su yunta– nos invitó (con aspavientos ‘borrachososos’ de por medio) a ocupar su mesa y a departir con él y con sus compañeras... La mirada de su enamorada lo decía todo: era muy coqueta la condenada (y el trago había exaltado sobremanera este atributo tan suyo), pero acepté correr el riesgo: me sentaría y flirtearía conchudamente, para ver qué pasaba... Mi pata -¡esos son patas!- me puso el pare al toque, y, adoptando un tono severo, me dijo: ¡Si nos quedamos esto termina en goma! Le hice caso y aquí estoy con los últimos indicios de chela en mi sangre. Y lamentando el no haberme quedado.

Privaciones y melancolías

Parece que Beto Ortiz se tomó su debido tiempo para juntar epígrafes y, de esta manera, formar un verdadero abanico de citas que aparecen al comienzo de su novela (y, también, al inicio de cada capítulo). Es una auténtica mixtura, hay para todos los gustos: Mohammed Alí, Gide, Genet, Ribeyro, Rimbaud, Fernando Vallejo, SODA STEREO, Reynaldo Arenas y un nutrido etcétera.
Pero las líneas que más me impactaron fueron las de el desaparecido poeta y periodista Juan Gonzalo Rose (maestro, o mejor dicho ‘doctor’, como bien lo recuerda José Adolph, en “privaciones y melancolías”).
Son líneas breves pero -como las de todo buen poema- intensas; y, por eso mismo, llegan al alma (...y aquí los 'calichines', los bisoños, pero ya bastante expertos en “privaciones y melancolías”, le rendimos un tributo a su memoria).

En tu ventana dormida
Hay una rama de cielo
En esa rama hay un trino
En ese trino, un secreto
Si te lo digo, despiertas
Y si despiertas, no puedo

Juan Gonzalo Rose

Cambiar el mundo

Abrió los ojos a las cuatro de la madrugada y pen­só: «Hoy comienzas a cambiar el mundo, Florita». No la abrumaba la perspectiva de poner en marcha la maquina­ria que al cabo de algunos años transformaría a la humani­dad, desapareciendo la injusticia. Se sentía tranquila, con fuerzas para enfrentar los obstáculos que le saldrían al paso.

Mario Vargas Llosa, El paraíso en la otra esquina

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¿Cambiar el mundo? ¿Es eso posible? Nadie lo sabe a ciencia cierta, pero hubieron grandes intentos.

Creo que toda persona bien nacida, alguna vez en su vida ha sido idealista y, por lo tanto, ha soñado -como Florita- con cambiar el mundo... pero pasa el tiempo y, como dice el dicho, “si no puedes con ellos, ¡úneteles!”... Las Madres Teresas de Calcuta, los Ernestos Guevaras son rarísimas excepciones en este mundo decadente e imperfecto...
Dicen que el idealismo consiste en asumir ¡como propias! responsabilidades que no tienen nada que ver con el ejercicio de nuestra libertad individual, ¿quién se atreve? Como diría el palomilla de la esquina: pa’ cojudos, los bomberos.

Suerte de perro...

Y dale alegría, alegría a mi corazón

es lo único que te pido al menos hoy.

Y dale alegría, alegría a mi corazón

afuera se irán la pena y el dolor.

Y ya verás,

las sombras que aquí estuvieron ya no estarán

y ya verás,

bebamos y emborrachemos la ciudad.

Y dale alegría, alegría a mi corazón

es lo único que te pido al menos hoy.

Y dale alegría, alegría a mi corazón

y que se enciendan las luces de este amor.

Y ya verás

cómo se transforma el aire del lugar.

Y ya verás

que no necesitaremos nada más...

Fito Páez, Y dale alegría a mi corazón

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A veces pensamos que alguien (o algo) le puede dar a nuestro corazón esa ansiada alegría que tanto necesita para dejar de lado, al menos por un instante, la pena y el dolor. Pero –¡ay!–, nos equivocamos de cabo a rabo. Jode, jode aceptarlo, pero es así.

Las viejas sombras –esas viejas compañeras–, vuelven y, con su presencia, nos recuerdan que esa alegría fue efímera (si es que no falsa, ilusoria o, para agravar la cosa, ¡estúpida!).

Algunos sujetos más despistados que este servidor, le llaman a esto suerte de perro; pero ¿qué tenemos contra los perros? Por eso traigo a colación unas profundas líneas de Saramago: Ah, este mundo al que algunos llaman perro. Los perros, sin dudas, lo llamarían hombre.
Hombre, hombre y hombre. Palabra Grande (con mayúsculas, desde luego). Palabra extraña. Y extraño ser el hombre: tan inasible, tan indescifrable, tan corrosivo a veces, tan patético en otras. Hombre: cuando un desaliento me oprime el pecho te quiero entender... Mal momento, pues, mal momento so tonto...
Es momento de pedir una tregua. Hagamos algo: bebamos y emborrachemos la ciudad, ¿te animas? Di que sí y verás cómo se transforma el aire del lugar... Bah, lo que venga después no importa...

ME GUSTA SER...

"HO VISTO MARADONA, LA MIA CONSOLAZIONE"

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“Me gusta ser… Diego, Pelusa, Maradona, Hijo de Puta, Bueno, Normal, Ignorante… Me gusta ser como soy…”

El Genio del fútbol mundial (léase Diego Armando Maradona)

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Sí; soy un ingrato: nunca me di un instante para rendirle un merecidísimo tributo al genio del fútbol mundial… En realidad, lo que guardo por él, es un amor-odio, pero, como dice la canción, sólo se odia lo querido (y, en este caso en particular, lo que nunca se va a dejar de querer).

Si es más de una ocasión me sentí ‘argentino’ fue gracias a esa zurda mágica que, a su antojo, sometía al balón… Fue hace quince años cuando un penal le quitó a la albiceleste su tercer título mundial, pero lo recuerdo como si fuera ayer… En mi casa me decían: “¿Por qué lloras?, ¿acaso eres argentino?" Sí, Diego, gracias a ti fui argentino y nunca lo dejaré de ser pues –como dice MVLL– la nacionalidad es una casualidad sin importancia en la vida.

Gracias Diego, ¡gracias por tanto!, perdón, más bien, por tan poco (me refiero a estas escuetas líneas)… Nunca dejará de tener vigencia esa pregunta que hizo Víctor Hugo Morales, luego de que el genio del fútbol mundial marcara el mejor gol que la historia conozca: “Barrilete cósmico, ¿de qué planeta viniste?”… Nunca lo sabremos pero, como dirían los hinchas del Nápoles: YO HE VISTO A MARADONA, ES MI CONSUELO.

EL VALOR DE ELEGIR

Octavio Paz dejó dicho que la libertad no es una filosofía y ni siquiera es una idea: es un movimiento de la conciencia que nos lleva, en ciertos momentos, a pronunciar dos monosílabos: Sí o No.

Dentro de los pocos libros que he leído, he descubierto a muchos escritores que están visceralmente comprometidos con la libertad (y que, por ende, me ayudaron a ser libre; y ‘libre’ hasta extremos insospechados… esos que lindan con el libertinaje): Mario Vargas Llosa es, de lejos, un coloso de la libertad, después Fernando Savater es, también, un emblema del hombre libre, del intelectual al que, como él mismo lo dice, se lo podrá acusar de lo que sea salvo de haber escurrido el bulto ante las cuestiones de su tiempo.

Así como siempre vuelvo a los libros de MVLL, igualmente lo hago con los de Savater, ambos me parecen geniales, admirables y dignos de emulación.

Estoy empezando a leer uno de los últimos libros de Savater: se llama EL VALOR DE ELEGIR, recién lo estoy empezando pero me parece recomendable (como todos los libros que su generosa pluma elabora. Lo recomiendo sobre todo a aquéllos a los que el problema de la libertad los confunde, los abruma, les genera mala conciencia y tantas otras cosas más).
Aquí unos párrafos iniciales.

“El problema de la elección,
el problema de la vida entera.”
GEORGES PEREC, Je suis né

Todos estamos determinados por el hecho de que hemos nacido humanos y, en consecuencia, por la tarea interminable de tener que elegir constantemente, tenemos que elegir los medios juntamente con los fines. No debemos confiar en que nadie nos salve, sino conocer bien el hecho de que las elecciones erróneas nos hacen incapaces de salvarnos”.

ERICH FROMM, El corazón del hombre

INTRODUCCIÓN
La elección y la vida

El tema de este libro es una pregunta que me obsesiona creo desde que tengo uso de razón. Aun más o aún peor: es la pregunta que ha dado sentido al uso de mi razón y también la que me ha relevado los límites de tal racionalidad. Para empezar, ingenuamente, puedo plantearla así: ¿en qué consiste la libertad? Pero nada más formulada se me enreda con otras –como suele ocurrir con las verdaderas cuestiones filosóficas– que obstaculizan y aplazan su respuesta directa: ¿existe realmente la libertad? ¿es algo que tengo antes de saberlo, algo que sólo adquiero al saber que lo tengo o algo que para tenerlo debo renunciar a saber con precisión qué es? ¿soy capaz de libertad o soy libertad y por ello capaz de ser humano? Y tantas, tantas otras: demasiadas preguntas. Por optimismo o pereza, supuse que la experiencia de los años me traería las respuestas y por ello fui difiriendo la redacción de esta obra, que imagino como el núcleo esencial de cuanto he escrito. Pero ahora ya sé que ni el tiempo ni tampoco el espacio sirven para despejar nuestras perplejidades. Es inútil dejar para mañana lo que mañana me será tan difícil e imposible de hacer como hoy. Por lo tanto, sin respuestas concluyentes, concluyo por intentar responder.

Ten en cuenta varias cosas... o, mejor...

Ten en cuenta varias cosas. Ten en cuenta que soy torpe, ten en cuenta que soy despistado, ten en cuenta que, por sobre todas las cosas (y aunque parezca bastante estúpido), no sé quién diablos soy. Pero, ¿sabes qué? Mejor no tengas en cuenta nada, pues así nos ahorramos contratiempos, malos ratos, exabruptos y un largo y pernicioso etcétera.

Ahora, tal vez lo único que necesito es que nadie me tenga en cuenta. Ojalá tenga el valor de coger un buen libro, un libro que me envuelva y, de un tirón, me saque de mi realidad (de mi insufrible realidad). Hoy más que nunca quiero llenar mis vacíos existenciales con una buena lectura. Ojalá tenga suerte, ojalá sea un buen libro.

"Te diré un secreto. Algo que no te enseñaron en tu templo: ¡Los dioses nos envidian! Nos envidian porque somos mortales, porque cada momento será nuestro último momento. Todo es más hermoso: nunca serás más encantadora de lo que eres ahora. Nunca volveremos a estar aquí."

Aquiles en TROYA

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Volví a ver Troya: me gustó más que la primera vez (a pesar de que en esta ocasión reemplacé la pantalla grande por mi modesta TV de 21 pulgadas).
Aquiles –interpretado por Brad Pitt– dice muchas cosas interesantes, pero creo que el epígrafe de este blog es lo más descollante. Si Dios existe –claro, en el supuesto negado de que exista– nos envidia. Me envidia porque cada instante que vivo –que desaprovecho, para variar– es el último. La finitud de la vida tiene ese encanto y si la muerte no formara parte de nuestra ruta de vida la existencia perdería esa sazón que necesita. Nunca más volveré a escribir estas líneas, nunca más volveré a poner este minúsculo punto final.
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Posdata: Ah, me olvidé de decir que Helena de Esparta (o, finalmente, de Troya) está como me la recetó el doctor... No sólo incendiaría Troya por ella: me animo a declararle la guerra a Bush yo solito.

¿Y ahora qué mierda quiere?

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...Yo miro tu rostro de cristal

tú besas mis labios, soledad

yo siento que me vuelvo a enamorar

cuando toco tus manos, soledad...

CEMENTERIO CLUB, Inmortales
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–Maestro, un toque, voy a sacar el billete de mi jato –le dice al taxista y abre la puerta del Tico. El frío de la noche lo abraza, como siempre, sin pedirle permiso. Con la ayuda de sus dos manos se frota la cara con violencia para disipar el sueño. Consulta su reloj: “las doce, que no jodan, todavía es temprano”.
Toca el timbre dos veces y, sin esperar mucho, siente los suaves pasos de alguien que rápidamente se aproxima a la puerta. Es su madre.
–Necesito cuatro Soles pa’ pagar el taxi –le dice aparentando estar sobrio. –Hijo, ¿por qué nunca llevas chompa?
No le responde, ni siquiera la mira; trata de ignorarla, pero, por más que a diario lo intente tenazmente, él bien sabe que nunca podrá conseguir eso. Impasible, estira la mano y recibe de ella cuatro monedas plateadas de un Nuevo Sol, juega fugazmente con ellas y se las entrega al taxista: “Gracias, mister”.
Al entrar a la casa, el rollo de siempre:
–¿Te caliento la comida, hijo?
–Ya, pero me la dejas servida, yo bajo después… –responde de mala gana y entra al baño. Se mira en el espejo: no está tan borracho como aparenta… El problema, según él, es que siempre “le llega al toque” el pisco majeño.
Orina observando con inusitada atención el chapaleo de ese chorro amarillento que se pierde en el fondo de la taza. Jala la cadena, se lava las manos, bebe abundante agua y eructa un par de veces.
Entra a su cuarto, enciende la luz y mira por unos instantes a su pequeño perro que yace recostado al pie de su cama. Luego apaga la luz y camina, despacio, en la penumbra, se sienta en su escritorio y prende su computadora. Se pone de pie, abre ligeramente la ventana y enciende el vigésimo Hamilton del día. Estruja la caja de los cigarrillos y la lanza con deliberada donosura sobre una pila de libros. Aspira con fuerza la primera ración de humo, cierra los ojos y trata de darle forma en su mente a los extraños sonidos que escapan de la carcasa de su computadora… pero no puede. Siempre intenta darle forma a un sonido que lo inquieta, o de darle sonido a alguna forma que lo atrapa. ¿Por qué será? No lo sabe, aunque a veces él llega a la frágil conclusión de que esas cosas sólo pueden hacerlas aquéllos tocados por la varita mágica del azar.
Hace clic en el icono del Winamp y –mientras Morgana empieza ya a insinuarse en su mente– selecciona la canción Inmortales de Cementerio Club; vuelve a cerrar los ojos y empieza a tararear la canción: la recuerda con dilección; la evoca y, a la vez, la convoca sintiendo ramalazos de angustia, de una creciente desazón que empieza a ovillarse en todo su cuerpo. Sufre en silencio; canta sintiendo que, por culpa de ella, la soledad está adherida a todo su ser. ¿Para qué la recuerdas?, se pregunta ensimismado, ¿acaso ya olvidaste que te trató como a un perro? Peor que a un perro porque ni a mi perro yo jamás lo he tratado así...
Revisa su correo y –¡qué casualidad!– en la Bandeja de Entrada aparece (flamante y pernicioso) un correo electrónico que ella le acaba de enviar hace contados instantes: Puta madre, ¿y ahora, qué mierda quiere?
Siente que la indecisión lo invade y cae en la azarosa disyuntiva: “¿Lo leo o no lo leo? Mejor no lo leo... O mejor lo leo nomás, debe ser otra de sus tonteras... Sí: lo leo y no le respondo. ¡Que se joda! ¡Juro que no le voy a responder!”.
Pero no se anima a leerlo: construye volutas de humo que se estrellan contra la pantalla de la computadora.
Agota el cigarro, coge el mouse sintiendo, de nuevo, los aleteos de una profunda indecisión. Selecciona el mensaje y, clic, lo elimina. Para confirmar su decisión (y convencerse a sí mismo de que ella ya no le interesa en lo más ínfimo), va a la Papelera de los mensajes. Sabe que ésa es la última instancia: si decide vaciar la Papelera no podrá leer el mensaje que ella le envía. ¿Me estará pidiendo perdón?, ¿se habrá dado cuenta de que todo acabó por su maldita culpa? No, ¡no!, es una necia: ella nunca lo reconocerá.
Hace clic y, de esta manera, vacía la Papelera de mensajes. El mensaje no fue leído y fue borrado irreversiblemente. Se siente victorioso pero también desolado.
Apaga la computadora y se recuesta sobre su cama. Pierde la mirada en un ángulo del techo y se aferra a viejos recuerdos: la dibuja en la mente, le sonríe, pero también le llora. Sí, llora, llora en silencio y musitando: ¿y ahora qué mierda quieres, Morgana?

Arequipa, 25 de enero de 2005

POLVO ANONIMO...

Hay lerdos que se retiran de las cabinas sin cerrar su MSN. Craso error: hoy día encontré un diálogo entre un tal Benjamín y un Ricardo... parece que Benjamín no pierde el tiempo...
________

Benjamín dice:
jajaja oe anoche me tire a una cojuda
Ricardo dice:
mentiroso de mierda
Benjamín dice:
en serio ps
Ricardo dice:
siempre alucinas. a ver ps como fue?
Benjamín dice:
imbecil para que te mentiria
Benjamín dice:
nos fuimos a una discoteca con un pata
Ricardo dice:
ke discoteca?
Benjamín dice:
yo estaba con 70 lucas maso
Ricardo dice:
a ke hora?
Benjamín dice:
se llama
Benjamín dice:
La noche
Benjamín dice:
a las 10
Benjamín dice:
y buenooo
Benjamín dice:
entramos
Benjamín dice:
y habian
Benjamín dice:
dos flacas
Benjamín dice:
solas
Benjamín dice:
se llamaban
Benjamín dice:
miriam y magaly
Benjamín dice:
y les sacamos a bailar
Benjamín dice:
bailamos como 8 piezas
Benjamín dice:
de ahi
Benjamín dice:
escogimos
Benjamín dice:
una mesa
Benjamín dice:
y estuvimos chupando
Benjamín dice:
chelas
Benjamín dice:
y trago
Ricardo dice:
ke tal estaban las cojudas??
Ricardo dice:
edades???
Ricardo dice:
describelas
Benjamín dice:
no eran modelos
Benjamín dice:
pero si estaban
Benjamín dice:
simpaticas
Benjamín dice:
una tenia
Benjamín dice:
24
Benjamín dice:
y la otra 22
Benjamín dice:
eran de cajamarca cuerpo mas que aceptable
Ricardo dice:
y ya sigue contando
Ricardo dice:
que mas
Ricardo dice:
bailaron 8 piezas y ke mas
Benjamín dice:
BUSCAMOS
Benjamín dice:
UNA MESA
Benjamín dice:
Y CHUPAMOS
Benjamín dice:
CHELAS Y TRAGO PUES
Benjamín dice:
ya estabamos movidos
Benjamín dice:
bueno entonces
Benjamín dice:
mi pata y yo les dijimos que vayamos
Benjamín dice:
a escuchar musica en un sitio tranquilo y sin tanta gente
Benjamín dice:
entonces como que al principio no querian... despues dijeron ya pues vamos
Ricardo dice:
ADONDE FUERON?
Benjamín dice:
a la jato de mi pata
Benjamín dice:
justo su familia se quito
Ricardo dice:
Y LAS FLACAS ATRACARON NORMAL?
Benjamín dice:
para
Benjamín dice:
trujillo
Benjamín dice:
y estaba sola la jato
Benjamín dice:
si ps... al comienzo pusieron resistencia
Ricardo dice:
y luego?
Benjamín dice:
despues accedieron
Benjamín dice:
las llevamos
Benjamín dice:
yo ya estaba jeteando y tu
Benjamín dice:
jeteando
Benjamín dice:
mañoseando jajjja
Benjamín dice:
mañoseando
Ricardo dice:
en la sala?
Benjamín dice:
saliendo de la discoteca
Benjamín dice:
ps
Benjamín dice:
jajajjjjja
Benjamín dice:
era como las 3 maso
Benjamín dice:
dije cache seguro
Benjamín dice:
fuimos a su jato
Benjamín dice:
y compramos un trago
Benjamín dice:
chupamos hasta la mitad
Benjamín dice:
y paso lo que paso ps
Benjamín dice:
estaba rico jaja
Ricardo dice:
SERIAL?
Ricardo dice:
Y LES SACARON FONO?
Benjamín dice:
si pues de verdad
Benjamín dice:
claro pues eso fue al principio
Benjamín dice:
y ahora la perra
Benjamín dice:
me llamo a mi celu
Benjamín dice:
y me dijo
Benjamín dice:
que la disculpara
Benjamín dice:
porque no solia
Benjamín dice:
hacer eso
Benjamín dice:
eso es floro
Ricardo dice:
jajjajaja serio?
Ricardo dice:
Y QUE MAS TE DIJO?
Benjamín dice:
que no pensara mal de ella
Benjamín dice:
que ese dia estaba muy tomada
Ricardo dice:
jajajaja
Benjamín dice:
que no solia hacerlo
Ricardo dice:
violadorrrrrrrrr
Benjamín dice:
jaja
Benjamín dice:
si ps despues me dijo que
Benjamín dice:
queria volverme
Benjamín dice:
a ver
Benjamín dice:
para
Benjamín dice:
conversar
Benjamín dice:
del tema
Ricardo dice:
YA P
Ricardo dice:
SACALA PS
Ricardo dice:
Y REPITES EL PLATO
Benjamín dice:
en eso estoy pensando ps cojudo le dije que la voy a llamar
Ricardo dice:
llamala cojudo
Ricardo dice:
tienes hueco seguro
Ricardo dice:
mientras estes por alla
Benjamín dice:
si ps
Benjamín dice:
LA LLAMARE CUANDO TENGA GANAS DE REMOJAR EL PAYASO
Ricardo dice:
carajo llamala ahora
Ricardo dice:
en vez de estar en el MSN
Ricardo dice:
es viernes!!!!
Benjamín dice:
me quede mision ps imbecil
Benjamín dice:
y esas cojudas
Ricardo dice:
ah
Benjamín dice:
funcionan con el billete
Benjamín dice:
tu sabes
Ricardo dice:
son chupasangre
Ricardo dice:
jajajajaja
Ricardo dice:
los han exprimido
Benjamín dice:
pero mañana conseguire y otro polvo

EL ATROZ ENCANTO DE LA 'FELICIDAD'

Creo que la palabra 'felicidad' guarda consigo misma un atroz encanto; pues la arañamos constantemente a sabiendas de que nunca llegará a ser plenamente nuestra. Cuando leí un hermoso poema de Borges descubrí que el no aspirar a la felicidad es -si no el peor, como dice JLB- uno de los peores pecados que un hombre puede cometer. Aquí el poema de Borges, de corrido:

"He cometido el peor de los pecados que un hombre puede cometer. No he sido feliz. Que los glaciares del olvido me arrastren y me pierdan, despiadados.Mis padres me engendraron para el juego arriesgado y hermoso de la vida, para la tierra, el agua, el aire, el fuego. Los defraudé. No fui feliz.Cumplida no fue su joven voluntad. Mi mente se aplicó a las simétricas porfías del arte, que entreteje naderías.Me legaron valor. No fui valiente. No me abandona. Siempre está a mi lado La sombra de haber sido un desdichado."

¿Qué tal?

Pa' irme les dejo a Nietzsche:

"SI LA FELICIDAD FUERA REALMENTE DESEABLE PARA EL HOMBRE, EL IDIOTA SERIA EL EJEMPLAR MAS BELLO DE LA HUMANIDAD."

¿Queremos ser 'idiotas' o no?

DE LA PIEDRA

El sábado, para variar, estábamos misios. Cuando estamos misios y queremos sacar un trago recurrimos al siempre bien ponderado Triple X (la botella de un litro cuesta sólo 5 soles); pero esta vez mis amigos fueron más radicales y me dijeron que saquemos una trika de DE LA PIEDRA. Este trago es un verdadero veneno al que muchas veces se recurre por falta de dinero, pero ¿vale la pena someterse a estas bebidas baratas para alcanzar la embriaguez? ¿Cuántos de nosotros nos hemos animado a beber licores baratos? ¿Y cuál de todos ellos fue el más vergonzosamente barato? Al menos yo, personalmente, recuerdo haber ingerido esos tragos pardos sin autorización sanitaria como EL BUCANERO, y otros igualmente impresentables como GALLO FINO.

EL MIRC

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Los últimos meses me he vuelto un vicioso del MIRC. Uno entra a joder, a ligar con alguna flaca, a perder tiempo y a varias cosas más (algunas publicables, otras no tanto).

Y en el famoso MIRC uno encuentra todo tipo de especímenes: los tímidos, los antisociales, los jodidos, los gays, los bisexuales, los reprimidos, los 'normales', los inclasificables. ¿Sirve para algo agotar el tiempo en este tipo de seudo-diversiones? A veces pienso que sí y otra que no... No sé, será, como dice Charly, un vicio más...

(Ah y mi nick no es 'despistado' por si acaso...)

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PENDEJO

La palabra pendejo tiene una abundancia de significados: desde un vello púbico hasta una forma de calabaza, pasando por un hombre cobarde, un adolescente y una persona astuta. Acá sólo 7 formas de usar esta conocida palabra:


1. Me acaba de salir mi primer pendejo en los huevos (Pelo que nace en el pubis y en las ingles).

2. ¿No vas a decirle que está enferma por tu culpa? Eres un pendejo (Hombre cobarde y pusilánime).

3. No le hagas caso porque es un pobre pendejo (Hombre tonto, estúpido).

4. Ese Pancho se da una vida de pendejo (persona de vida irregular y desordenada).

5. La copa del árbol tiene forma de pendejo (Especie de calabaza).

6. Oye pendejo, no quiero verte por acá (Chico, adolescente).

7. Es el más pendejo del barrio (Persona astuta y taimada).

¿Y ahora que dicen los pendejos de los lectores?